那個畫家叫Vivan。

        她是個三十多歲的女人，穿著一件寬松的白色亞麻襯衫，袖子挽到手肘，露出一截藕一樣白的手臂。她沒化妝，頭發(fā)隨意地用一根木簪挽著，整個人透著股從小沒缺過錢、沒受過罪、沒被人指著鼻子罵過的人，才能養(yǎng)出來的氣質(zhì)。她站在那里，就像是一株長在溫室里的水仙，干凈，清冷，不食人間煙火。

        我看著Vivan的背影，那件寬松的白襯衫在冷氣里微微鼓蕩，像是一面雖未掛起、卻已然招搖的旗幟。

        恍惚間，這個影子和記憶里的另一片白重疊了。

        我想起上周紅蓮的十周年宴會。在那層層疊疊的金色紗幔后面，我也曾瞥見過這樣一個白色的背影。他站在人群之外，獨立于那片喧囂的泥沼，手里端著一杯酒，靜靜地看著這一切。

        那是林嗎？還是那個在雨夜巷口遞給我手帕的H先生？

        我分不清。光影在記憶里總是容易走樣，他們都穿著一身一塵不染的白，像是在這五顏六色的紅燈區(qū)里特意留出的兩處空白。

        但奇怪的是，當我閉上眼試圖去描摹他們的輪廓時，那種觸感卻是截然不同的。

        想到林，就像是有人伸手猛地擦了一把沾滿水汽的玻璃窗——視線一下子清晰了，透亮了，那種“白”是銳利的、不容置疑的。可當你下意識地伸出手去想觸碰時，指尖摸到的只有一層堅硬、透明且絕對的冰涼。他和眼前的Vivan一樣，看著就在那里，其實隔著一個世界，隔著那層怎么捂也捂不熱的玻璃。

        而想到H先生……

        心里卻是霧蒙蒙的。

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