這幾天，你們可能在系辦看到傳單，也可能聽說了誰誰誰在宿舍舉辦了討論會。你們來這堂課，不只是為了學分，我知道的?！?br>
        講臺下，有些人微微低頭，有些眼神反而更加專注。

        「這幾天，有不少同學寄信到系辦，也有人直接在走廊堵我，問我：老師，學校會不會跟進？老師，我們能不能去臺北？老師，我們這一代是不是該站出來？」

        他緩緩走下講臺，走到第一排學生中間。他不是個擅長煽動的人，也從不大聲演講。他說話總是沉穩(wěn)，像深井中的水，但這樣的語氣此刻卻更讓人屏息。

        「我不會告訴你們該怎麼做。我不是運動領袖，也不是政黨g部，我只是一個在這座島上活過四十年的人。我能做的，是讓你們知道——我們這一代，是怎麼失去說話的權利的?！?br>
        他停了一下，望向角落那些站著的學生。他們或許才大一大二，還沒參加過任何公投、還不清楚戡亂時期到底在憲法上是什麼樣的怪物。但他知道，這些孩子已經(jīng)隱隱察覺，那是一道該被推倒的墻。

        「我十八歲那年，讀大一，有個朋友只是影印了某本外文期刊，就被調(diào)查局找去談話。那年冬天，他在海邊溺水而亡。

        兩年後，我認識的一位中學老師，因為在講座上問了一句：為什麼我們的報紙頭版都寫一樣的東西？三天內(nèi)就被調(diào)職，刪聘，搬家，消失。

        他的名字從教師名冊上被涂掉，也從市話簿里消失。他的nV兒後來上大學，學校發(fā)現(xiàn)她是那個人的nV兒，不讓她參加學生自治組織?！?br>
        他轉身回到講臺，取下粉筆，在黑板上寫下兩個字：

        沉默。

        「沉默，不只是壓迫者的武器，它更是一種習慣。這座島嶼沉默太久了，我們習慣了不問、不說、不想改變。現(xiàn)實主義，其實只是怕Si的另一種說法?！?br>
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